SILENCIOS, MURMULLOS, LOCURAS POR MILES

2012-01-17T06:38:00.000-08:00

¡Yaaaaaaaaaa!
Ultimo gol gana todo.

¡Aonde la viste!
Tay contando con tenedor
te gusta la cochiguagua.

Sabí que ma
me voy
cagó el partio
me lleo la pelota
porque la güea es mía

(muchas voces juntas)
¡¡METETELA EN LA RAJA!!

2011-09-15T12:21:00.001-07:00

2011-08-30T06:58:00.001-07:00

2011-08-30T06:58:00.000-07:00

2011-05-16T12:37:00.000-07:00

Dalila la de Facebook, la de Messenger, de todo lo virtual.

I
Pienso cuando duermo y duermo cuando pienso
ella toma imágenes con sus dedos
y las lleva hasta mi sien para insertarlas en el cerebro
ella pinta imágenes con sus ojos
y las transporta hasta mis oídos con sus sencillas palabras
también me grita con desesperación vocablos como:

¡TONTO!
¡WEÓN!
¡IDIOTA!
¡LOCO!

ella saca su cuchillo y me apuñala reiteradas veces
lo inserta en mi memoria
y dice:
“para que no me olvides”
ella se sienta a mi lado y me hace cariño
bebe de mis lágrimas
se emborracha y baila para mí
mientras yo duermo
mientras yo pienso
ella aparece en mis sueños y dibuja en mi cuaderno
corazones con un lápiz azul
los entierra en el jardín y quedamos catatónicos.

II
Ya ni siquiera pienso ya ni siquiera duermo
es más ella no asoma ni la pisca de su nariz por mi ventana
y pienso en voz alta “conchadesumadre”
rayo el último libro que leo
frente a mí los arboles y el cielo
mojan la ropa que he lavado
y vuelvo a repetir “conchadesumadre”
es ella quien vuelve aparecer
en el agua de lluvia
que nuevamente vuelve a empapar
la horrible ropa
recién lavada.

III
- pienso
- duermo
- maldigo
- garabateo
- como
- meo
- cago
- como
- garabateo
- maldigo
- duermo
- pienso

IV
en la cocina
en los sartenes
en las papas que despellejo
en el asesinato de la cebolla
en el mal olor de las longanizas
en el cantar del aceite
en la forma ovoide de los huevos
en el vino que bebo
en la copa asesina
en el reclamo del piso que ensucio
en el fuego que escupe
ya no creo en ella.

V
En el lavaplatos las naranjas
mojadas y manchadas
ella no tiene este exprimidor
tampoco tiene el naranjo que putea en el patio
menos la basura que dejamos de la noche anterior
las murallas rayadas
viejas
ya seniles
a punto de caer
tampoco son de ella
el jugo recién exprimido salado beberá la azúcar endulzante
la naranja sucia en el lavaplatos
que ella no tiene
la declaro con diabetes
y se la daré a ella
tal vez me la arroje en la cara
y diga:
“ahí tienes en tu hocico (ya todo ensangrentado)
para que me recuerdes”

VI
Pienso cuando duermo y duermo cuando pienso
ella cirujana sacará de su estuche un bisturí
que corta las calles del barrio
y partirá mi casa en dos
me regalará la mitad de mi cama
la mitad de mi cuerpo
y pintará imágenes con mis ojos
se las llevará a su casa
les hará el amor
y la mitad de mi cuerpo
yacerá dormido en la mitad de la cama
que ella conserva
mientras que yo
ya ni siquiera pienso ya ni siquiera duermo.

2011-04-04T16:38:00.000-07:00

Hablamos de
Los video juegos
Que antes llenaban
Los locales
Ahora
Hay restaurantes
O maquinas
traga monedas
los dejo solo
y camino
por la plaza
ya sabes
nos agrada el silencio
somos parecidos
miro como los niños
juegan en unos
autos a pedales
girando por la
plaza
ya
invadida por el frío.

2011-03-20T14:48:00.000-07:00

---->Todos somos Gonzalo Rojas
Todos somos la poesía<-----

Reunámonos en ahumada con alameda este viernes 25, desde las 19:00 hrs,
para rendir un merecido homenaje al Gran poeta Gonzalo rojas.

Marcha intercultural desde paseo ahumada hasta plaza de armas, por el camino realizaremos todo tipo de desarrollo artístico a nombre de nuestro poeta chileno. En plaza, performance y lectura poética en el MEGÁFONO ABIERTO!! cada uno trae su texto sobre Gonzalo Rojas o del poeta.

Todas las expresiones de artísticas serán bienvenidas para homenajear
Al poeta de Lebu

Difundan cabros, la idea es que esta macha intercultual sea MASIVA!

Creen grupos en face, impriman el afiche y péguelo en la u, en el trabajo, en la calle, donde quiera!!

NOS VEMOS EL VIERNES 25!

Invita Colectivo Mal de Ojo

CUÉNTANOS COMO QUIERES PARTICIPAR PARA ASÍ ORGANIZARNOS!!
-----> colectivo.poetico.mal.de.ojo@gmail.com

2011-01-02T23:05:00.000-08:00

rebAÑOS

No he dormido lo suficiente
Tampoco he escrito lo necesario
Ni menos lo justo
Espera en silencio
Bajo unas nuevas paredes
De nuevos colores
La cama es la misma
Para ella el viaje o traslado
Es un sueño
Como los miles que he dejado en su respaldo
Para ella es un sueño
Para la luz de la nueva habitación no
Para el nuevo piso tampoco
Para mí ya los años no tienen principios ni fin
La fecha tardíamente
Trata de correr por el luche del calendario
Pero es imposible esquivar
“de momento”
Los devenires
De estas épocas
Que se cruzan y alargan como si fueran millones de escaleras
En diferentes sentidos
Como los sueños arriba de mi temporal pequeña bicicrós
Contra los besos del viento
En la población
O simplemente con los cantos de los pájaros
Que anuncian que nuevamente me he desvelado.

2010-12-20T10:24:00.000-08:00

ODA A LA CORTA VIDA DE UN FOSFORO (CERILLO)

Cuando te tomo entre mis yemas
te aprieto
y siento el crujir de tu cuerpo
eres tan débil
tan frágil
pero sirves de mucho
destruirte antes de usarte seria un pecado
ya es un pecado fabricarte
un pecado ecológico
pobres arboles
pero es así la vida
somos todos usados
somos milésimas en este mundo
cuando frote tu cabeza
tu rostro sobre el borde de la caja
quizás ese click
que sale de la chispa
es
como el último suspiro de un ser humano
no eres Juana de Arco
pero mueres como ella
aunque naces al sacarte de la caja
y mueres en dos, tres o cuatro
quizás en más segundos
pero hay ociosos como yo
y te quemamos entero
lo siento fosforo
lo siento cerillo
es tu vida tan corta
pero sirve de mucho
a ti y a tu corta vida
este humo de cigarro
en tu honor
en tus últimos segundos
se va al cielo
de formas diferentes
adiós pequeño fosforo.

2010-11-27T17:38:00.000-08:00

2010-11-21T14:33:00.000-08:00

La chica de los
Super 8
Sigue enfadada
Con mi amigo,
Nos dice
Que en la esquina
Donde estamos parados
No se detiene el bus
Que va a plaza
Italia
Caminamos
Al siguiente
Paradero
La chica de
Los super 8
No se despidió
Fue el
Fin del
Viaje
Junto a ella.

2010-08-19T12:33:00.000-07:00

La verdad es que cuando entré al zoológico
no sabía quiénes eran los que se exponían
si nosotros los hablantes
o los animales con sus gargantas apretadas.

Ellos nos miran, nosotros también
si pudiera descifrar que dicen sus expresiones
juraría
que se están riendo de nosotros
juraría que sus:

- ladridos
- susurros
- rebuznes
- balidos
- graznidos
- maullidos
- rugidos
- aullidos
- barritos
-
son solo
eso
simples carcajadas.

2010-07-09T10:23:00.000-07:00

La vida es una obsesión
para que aferrarse a ella y al entorno
las piedras de los caminos vivirán ahí eternamente
ya sea en polvo suspendido en el aire o polvo en las orillas
del mar
mi telefono móvil aun mantiene tu foto
es parte de la obsesión
como
el amor
el gusto
el deseo
la vida camina obsesionada
en las aulas de los infantes, por la calle de ahumada
en los salones de las alma Máter.

Para que guardar cosas
nos obsesionan los recuerdos
nos llevan a su cámara de tortura
nos hacen reír y llorar
regalaremos todo
los libros las ropas viejas y nuevas
los zapatos
la comida
el dinero
las cuentas bancarias junto a las tarjetas de crédito
un amigo dijo “abandonarlo todo”
y tiene razón
quizás nos visite el fuego y su danza de calor
o el movimiento terrestre de este alegado planeta
y se lleve todo esos recuerdos
en polvo de cenizas
o en polvo de tierra
hasta el mágico libro creado por los hombres
en algunas frases tiene razón
pero es obsesivo
como la vida y como su dios.

2010-07-05T05:18:00.000-07:00

La playa estaba
Invadida por
Gente de la tercera
Edad
Miramos los yates
Miramos las casas
Y a un perro en
Medio de la
Playa
Subido en una roca
No sabía
si
No podía bajar
Por miedo al agua
Pero estaba ahí
Como un principito
En un pequeño
Planeta.

2010-07-01T14:33:00.000-07:00

El pan esta mañana sabe delicioso
Lo he guardado en mi sombrero
Y me implora respeto
Me ayuda con el frío del invierno
Me regala fuerzas para caminar por las calles neoliberales
de esta ciudad
que figura en el quinto lugar de Latinoamérica
como la mas cara para vivir
el pan sigue guardado en mi sombrero
observa la maquinaria donde estoy sentado
y busca su sol
en las calles ultra capitalistas
de esta ciudad evaporada.

2010-06-04T14:54:00.000-07:00

Sabes tú que al estar en este mundo virtual
Que ya prácticamente se esta comiendo al real
La gente se enfada al igual que en una pelea antigua
De esas cuando quedabas lleno de barro
Dando vueltas
Con tu adversario en la tierra en pleno invierno
Después de eso ya no te dirigían el Saludo
ahora simplemente
te borran de su messenger
Te sacan de la lista de su facebook
Se crean nuevos nombres
agregan nuevos contactos
¡que estupidez!
Como si las personas fueran cáncer
Huyen lejos
No quieren saber nada del otro ser humano
Antes rompían las fotos
Decapitaban cabezas con tijeras
Ahora solo basta con presionar
Delete, SUPR, eliminar
Y te borran
Ya no hay más
Patadas en el culo
Ya no hay más
Combos en el hocico
Ya no hay más bofetadas de parte de la amada
Ya no hay más escupitajos
Ya no hay más piedrazos
Bueno que tampoco se usan las piedras como juego
Mis sobrinos juegan pallaya virtual
Mi hermana menor
Va a la esquina
Pero a la esquina de un programa computacional
Mi primo va a la cancha
De su playstation
Y mi abuelita
Viaja por la fibra óptica
A la casa de su hijo en Europa
Me llego un mensaje en el celular (telefonía móvil)
“No quiero saber nada más de ti”
Fue el final de algo que nunca fue
O sea fue pero no fue
Ya no existe el enfrentamiento
¡cara a cara!
Donde el hombre o la mujer
Terminaban llorando
Donde hasta los ojos se agarraban de las mechas
Y se escupían lágrimas
Donde las palabras saben amargas
Y la esquina o la casa o el local donde
Estabas ese día tarde o noche
Discutiendo o terminando alguna relación
Ya no existe
Ya no hay nostalgia del lugar
Pues no es ahí donde se acaban las relaciones
Si no en otro mundo.

2010-02-02T19:16:00.000-08:00

PRECUELA

Pobre de los pobres
Que han votado por los ricos neoliberales
Su líder con escudo de dólares
Ha desempolvado
Las viejas esculturas del general
Y los ilusos las llevan en andas
Desafiando cual costumbre
Al viento de la tarde
Llenaron sus bocas
Con la palabra resentimiento
Y han desenterrado
El pasado a sus pies
Y los jóvenes
enamorados
Olvidan todo
Luego al despertar
Recordaran
Que ha sucedido
Algo peor
Que por las noches
Sus luces van apareciendo
Igual que estrellas en el cielo
Y el atardecer rojo de furia
Va con sus maletas
Llenas de nubes
Al parir de otros días
A la creación de otros cielos.

2009-11-23T05:49:00.000-08:00

N.N.

No Nombre
No Name
Sin identificación
Sin nombre
Nomen nescio
Desconozco el nombre
Ningún nombre
Fulano Mengano Zutano
Sepa Moya

Lo único que tengo claro
Es que todos los N.N.
Son unos:
“iNNovadores”

2009-10-05T06:14:00.000-07:00

Encontré a los perros gordos y los puse a dieta
Yo que he comido hasta las ramas del aire
Y he bebido el agua del sol
Dejare a régimen (dictatorial)
A los perros,
Que ladren en protesta
Con pancartas de sus babas
Los pintare vociferando (guau grrrrrrrrrrrr guau)
Pero en mi cuadro
Se mostraran esbeltos.

Me mire al espejo y me encontré gordo
Entonces puse a dieta
Al ser del espejo

Lo deje vociferar
Que me gritara en el oído
Y lo dibuje en un viejo
Cuaderno de matemática
Esbelto
Igual que a sus quince años
Pero arroje el dibujo al fuego
lo queme en forma dictatorial.

2009-07-03T12:00:00.000-07:00

Blog enviados por amigos Poetas de Honduras en contra de la Dictadura.

http://www.poetasdelgradocero.blogspot.com

http://www.metaforarevistadeliteratura.blogspot.com

http://www.resistenciahondurena.blogspot.com

por que siempre los militares y los millonarios
¡¡basta ya de milicos para los poderosos!!

2009-06-30T11:54:00.000-07:00

Llama tu herida cansada
Desde el silencio pesaroso
Borracha de sed
De tequila y licor salino
Absurda llena de cicatrices
Sus poros que anuncian
La menstruación
Su vida que dicta
Que implora sus sueños
Acechada
Bien habida
Bien vivida
Y yo
Absurdo
Comunista
Cansado
Sin dinero
Te amo
Te quiero y te deseo
En mil masturbaciones
En mil plegarias
Quiero tenerte a mi lado
Con el olor a vino
a cerveza del recuerdo
Y los pájaros alados
De dos bocas
Que cantan
Mis escritos
En tu ventana cansada y dormida
Me oyen
Y me liberan del hades
En noches como estas
En que
Te amo
Te quiero y te deseo

Imagen del Artista Agustín Espina

2009-03-25T13:10:00.000-07:00

COPIAS

Escribe:

Los gatos leyendo el periódico del domingo
A orillas de una piscina
Con un refresco tropical
Comentando el partido de fútbol del día anterior.

O:

Las hermanitas descalzas
Entregando alimento al viento
Para el pequeño niño que sufre
Tras la golpiza dada por la tierra que lo acoge.

Pero:

Si el cielo cayera a tus pies
Cuando más allá del crepúsculo
Apareciera tu sonrisa
Templada, blanca, como espuma marina
Rozaría la eternidad acongojada
Y te besaría mil veces.

Cuando:

El cielo en mil colores
Te arrebate cada gota
Y viaje de día por estrellas sedientas
Junto a un pájaro fluorescente

Yo:

Asolaría todos los campos de cebada
Con mi voz al hombro
Cansada, piedra gozadora,
de venas grises,
y moriría
dormido como árbol seco
en un campo abandonado.

2009-03-12T08:18:00.000-07:00

Monotonía

El único problema del día lunes
es que lleva consigo más problemas
viene con el ajetreo del sábado
y lleva el cansancio del domingo.

Se va de parranda
con el día martes
un miércoles por la noche,
y regresa a su hogar
el jueves por la tarde
es ahí
donde recibe
la gran reprimenda
de su amada Viernes.

2009-03-11T05:44:00.000-07:00

Revista Culturalia

http://www.agmediatica.es/component/content/article/121.html

2009-02-12T05:51:00.000-08:00

TERTULIA POETICA MUSICAL EN VALPARAISO

Estimados amigos y compañeros,
El dia sabado 21 de febrero a las 21 horas realizaremos una presentacion poetica y musical en el bar el plebeyo de Valparaiso en la calle Cochrane 511. Esto obviamente sera en la noche,de manera que buscaremos quedarnos alla e igualmente algunos optaremos por quedarnos muchos mas dias.
Tenemos algunos confirmados ,pero queremos avisar a quienes no esten al tanto que estan invitados cordialmente a asistir y hacer algo de musica ,poesia ..ademas de pasar un rato agradable al calor de la bohemia del puerto.
Algunos participantes ya confirmados son:

-Arturo Ciudad, Marianela Belen y Michelle Valencia, Ana Delia, Germán Darabos Gazmuri, Jose Luis Ayala, Soledad Fann, Rene Acevedo, Marisol Jara, Ingrid Yametti, Marcelo Valdés, Lily Garrido, Verónca Garcés, entre otros.

En la musica Ianyro:
La entrada es liberada y el ambiente muy agradabel
estan todos cordialmente invitados!

2009-02-06T11:11:00.000-08:00

Imagine

Desde donde estoy sentado
Aprecio como el sol rasguña
La pintura de la fábrica de pan
Imagino movimientos de luces
Imagino que no veo
Y creo que
todo es producto de la imaginación,
nada existe, ni siquiera yo.

No existe la madera como tal
El fantasma del polvo
Que camina sobre mi cabeza
es solo humo imaginario
tu bella sonrisa
y los besos que te di
no existen
besaba al aire
como loco enclaustrado
Y creo que
todo es producto de la imaginación,
nada existe, ni siquiera yo.

No existe aquella cita
En donde las sillas de color rojo
Nos abrazaron
La pareja que nos miraba hablar
Y luego sonrió
De alguna tontera que hablaba
Solo yo, la veía
Y creo que
todo es producto de la imaginación,
nada existe, ni siquiera yo.

Tu cara masa de pan
El brillo espacial de tus ojos
La espuma astronómica
De la polar cerveza
Que acompaño aquella noche
Y creo que
todo es producto de la imaginación,
nada existe, ni siquiera yo.

Mi sombra caminando
Junto a mis pies
Me habla de piedras doradas
Y perros cantores
Y creo que
todo es producto de la imaginación,
nada existe, ni siquiera yo.

2009-01-23T08:48:00.000-08:00

DISTORSIÓN

Descargué una foto de la Antigua amada, es demasiado pequeña que cuando la agrando se distorsiona, pero ahí esta ella, puedo sentir como sus ojos negro me observan, puedo percibir su aliento a través de la pantalla y como pestañea su pelo. Deben pensar que me patina el coco, como es que aun pienso en ella, deben pensar que estoy obsesionado, como es que aun sueño con ella.

¡Y la sigo mirando igual que antes, es bella, es bella!

Prefiero mirar el suelo y conversar con él, mis recuerdos me siguen con trote de maratonista, aunque ya me reconcilie con el mar, la arena tiene celos de mis palabras, golpea mis ojos pero la dejo, golpea mis ojos y lloro, pero la dejo.

Descargue una foto de la antigua amada, y esta en mi teléfono celular, aunque es muy pequeña, siempre la veo y lloro poco pero es llorar. Me siento con las plantas pero sin hablar, me miran me gritan, pero prefiero mirar el suelo y conversar con él.

¡Es bella, es bella, y la sigo mirando igual que antes!

(FOTO DE Desde_el_suelo_by_senia6669)

2009-01-12T11:43:00.000-08:00

El problema siempre es el futuro,
Aun marco las cajas de fósforos
Con el nombre de mi madre
Como ella lo hacía en el pasado
Pero mi estúpido cerebro
Siempre esta pensando en el futuro
Deberé inyectarle un poco de morfina
Y solearlo
Para que deje de llamar aquel nombre

A veces me gustaría solo ser el narrador
Y abstraerme del ajetreo mundial y nacional
Colgar en mi baño los billetes del sueldo
Para que los invitados
Se limpiaran su economía toda excrementada
Y dejaran de hablar sobre el futuro.

He pensado en detener el tiempo
Junto con unas botellas de vino que tengo en mi habitación
Pero son solo dos
No alcanzaran mas que para unas cuatro copas
Que durarían solo
Una
Dos
Tres
Horas
En que de nuevo malditamente
Cerraría
Los grandes ojos del cerebro
Y retornaría
A los caminos del futuro
Maldiciendo
Cada centímetro de él

2008-10-22T07:54:00.000-07:00

En la habitación 47 sector sur del hospital
a través de la ventana se escucha el sonido del chincol
llamando Agustín a titin a todos los in
mientras el paciente
recibe sangre que no es de él
y se mueve de dolor
escuchando el sonido del chincol
con sangre que no es de él
en sus venas que si pertenecen a él
afiebrado sigue escuchando el sonido del chincol
y garabatea al sol que no ilumina como farol
esta acalorado recibiendo sangre
que no es de él
en su cuerpo moribundo
que solo es un pasar
nadie es dueño de él
a través de la ventana escucha el sonido del smog
puteando al doctor
recordando la mujer que lo excito
esta recibiendo sangre que no es de él
en una habitación de hospital
vuelve a soñar en el hotel
donde se cogía a la mujer
que un día lo excitó.

2008-09-17T08:25:00.000-07:00

MEDITACIÓN CONCRETA Y EN SILENCIO

La calle esta triste y mojada
por todas las pisadas que hemos dado.

Comentan sus amigas vecinas
que ya esta vieja,
que la crema untada en su cara
por obreros maliciosos,
solo es un barniz;
y por lo tanto
no recuperará,
su antiguo rostro.

Han pasado diez años de su nacimiento,
y con ojos cerrados hemos caminado paso a paso,
humanos,
animales
y el viento
sobre sus agrietadas facciones,
sin darnos cuenta
de sus deterioros.

2008-06-24T09:32:00.000-07:00

PLASTIC MAN

Dos pasos adelante
con la lluvia en el cuerpo,
piso el charco de barro.

Mojo la basta de mi pantalón del traje viejo:

-donado por la caridad
-de la oficina plástica
-donde trabajo
-y a veces escribo

en papel digital,
en
pos it (papeles amarillos inventados por otro ocioso que en su reverso tiene una especie de goma, la cual se adhiere en cualquier superficie, para dejar mensaje, comúnmente pegados en el refrigerador o frigider como decía mi abuela)

todo lo que en mi alocada cabeza imagino,
como el barro del pantalón,
y las dos damas,
que después de intercambiar palabras desconocidas
se gritan “mañana seguimos pelando”,
al loco de Borges tirado en el piso
mirando “El Aleph”,
babeando el piso del subterráneo,
con la mirada atónita,
yo recordando el sueño de la noche anterior
dormido arriba del bus,
que me lleva a mi oficina plástica,
donde una amiga me dijo que parezco lord
sentado en la recepción,
y se ríe de mi foto,
pegada en el rincón del maldito interlocutorio
llamado Messenger
que crea amigos
fantasmas,
y que revive al amigo imaginario
de la época infantil.

La donación de la oficina plástica
donde escribo esto,
aun no llega
al autor.
Es un traje de invierno
que posiblemente
los mercenarios
jefes de la oficina plástica,
harán llegar en primavera.
Lo mismo para el traje de verano que
llega siempre en otoño.

2008-05-20T14:48:00.000-07:00

DESCOLORIDO

Si la vida fuera la pintura de Kandinsky
estaría viviendo
en el año de alegría.
Volvería a nacer y a morir mil veces en explosiones de color
y rascaría en mi cabeza
la herida que llevo por más de una década.

Siento el ruido de las enfermedades camino a casa
y regalo un par de palabras
con locura e ironía,
sobre los asientos de material reciclable.
En el año de alegría
estaría viviendo
si la vida fuera una pintura de Kandinsky.

2008-05-05T07:56:00.000-07:00

JUEGO DE PIÑEN

Ah jugar con las manos sucias
La espalda adolorida
un invierno asoleado
Con catarros y mucosidad
Aspirando plomizos aires
Con quejas populares
alzas de precio
Y los sueldos estancados.

Lluvias metafóricas de acusaciones
Millares de políticos
En la hoguera menopausica de la nación
Y un puñado de
“correctos, ilustrísimos”, personajes
de camisas negras con una raya blanca
en su parte superior,
han decidido
que todo esta al revés
que todos estamos equivocados
y nos han mandado
a la mierda
a la cresta
a la cima de la cordillera,
en un retiro espiritual
auto gestionado
por nuestra gran fauna salvaje
empeñada
emprestada
emprendedora
empobrecida.

2008-04-02T07:25:00.000-07:00

Elije:

Escopeta o arcabuz.

Los sesos en su lugar.

O continuar leyendo una novela histórica
con sabor a teleserie venezolana
de bebés perdidos,
Que luego aparecen como el mago en su libro
a los treinta y tantos,
para predicar sermones
de huerfanitos.

Escoger; es Demo-Crático.

Si no crees pregúntale
A los:
Piñera, Frei, Lagos, Larraines y Bacheletistas
Ellos escogen a los suyos:

“¿Por qué?”

es

DEMO-CRÁTICO.
(Predominio del pueblo en el gobierno político de un Estado)

2008-03-28T06:37:00.000-07:00

PASEO TEMPORAL

Sumo el tiempo eléctrico
con sus encantos
traicioneros.

Y el resto de la vida
se encorva
a lo cuasimodo
en su campana.

2008-03-19T12:27:00.000-07:00

Me gusto mucho esa foto, no tiene nada que ver con lo que escribí abajo, la dejo para que la observen y para que se vea el blog mas lleno, eso.

Era el quinto batido de café y azúcar que hacia durante la noche, tenia cinco cafés cortados para servir, mataba el tiempo jugando a ser maquina de café, me parecía absurdo, pero me mantenía en otro lado. A medida que alguien pasaba, que fuera de mi agrado, se los iba regalando, me decían, “esta bastante bueno ¿como lo haces?”, yo respondía un veintidós, o un treinta y tres, quedaban con el signo de interrogación en su cara, el veintidós son dos de cafés dos de azúcar, el treinta y tres; tres de café y tres de azúcar, así los dejaba informados, para cuando pasaran por en frente de la recepción y les pidiera un café de la maquina, les decía tráeme un veintidós, y volvían a poner la cara de interrogación, para luego yo vociferar a mi interior, “este si que es ahueonao”.

2008-02-28T06:32:00.000-08:00

LA SEMI AMOBLADA

En el final del cerro
contemplando la lejanía del mar
fumaba un cigarro verde
pensando en plural.
Y le hablaba a mis dedos
a las astillas
al olor a pino.

Y en la noche fría
Recordaba
Tu sonrisa
Y me reía
Lloraba
a mis adentros
estaba escapando
unos días
de lo falso
de toda
Monotonía.

Con arena en el pelo
y una toalla
seca como cactus
decidí
olvidar
y obligue a mis manos
el arte de beber
y beber
junto a los demás seres
de la casa.

Y en la entrada
el automóvil
latía de su interior
la melodía
de la perfecta democracia
“Mayoría manda”

Y se bebía
se fumaba
se cuestionaba,
y así pasaba
la tarde azucarada
de olor a mar
y humos milenarios
en una casa
Semi amoblada.

2008-02-18T06:28:00.000-08:00

DESPOJOS

En tu fiesta
bailaré desnudo
y así sabrás
cuan loco estoy.

Eyacularé encima de la
chica más linda
y voy a danzar
con todo
mi cuerpo al aire
me importara poco y nada
la opinión
de los demás.

Correré desnudo
animando tu fiesta
como atleta griego
como muerto
en morgue
después de la autopsia
reirán todos
la desdicha
del “L O C O”
y beberán
sin parar
para que luego
olviden
aquella vez
donde el loco
bailó sin su ropa
y expuso su miembro
a la mujer
más linda
de la fiesta
para demostrar
que muerto no estaba
si:

“Un poco loco de amor”

2008-02-01T07:54:00.000-08:00

POSESIÓN

Yo en silencio llego a la casa, aquella que me acoge en estos días de brazas sopladas por vientos humanos. Con una mochila en el hombro, y mis aguas bajando por las colinas de mi cuerpo, y mi rostro pegado al suelo revisando sombras de insectos, entran en el mundo moderno donde los jóvenes hipnotizados frente a su imagen digital, conversan como viejas operadoras telefónicas con auriculares de tendencias libélulares de antenas como hormigas y abreviando las palabras en juegos ultra modernistas, en significados jóvenes, que es como probar leche de vaca nueva; y paso junto a ellos sin que se percaten de mi presencia, enfilo a la mesa de las uvas, la mesa de migas duras, y mi frente rojiza de sed me dice frente al espejo el repaso del día que va terminar, lo alegra con buenos recuerdos, de aquella en la que pienso por estos días de carbones espaciales.
En estos días de auto destierro familiar, en el techo de mi cuarto en las paredes de colores sucios, estuvieron fuerte alguna ves, y van pasando al lado como los muchachos modernistas que visitan la casa que me acoge, los que fueron parte de mi vida, y que ahora destierro por filosofía propia, todo lo malo y lo bueno se detienen en pausado trote y toman el atajo de la almacenada mente, y se auto-archivan y se auto-eliminan, humo tras humo de los cigarros valientes, de las cervezas heladas, de las copas de vinos buenos y malos, camino por lo nuevo, tierra, plantas y árboles, cientos de baldosas, y los nuevos rostros de jóvenes modernistas, que veo en las nuevas cajas de hipnotismos, que se apiadan de aquellos que se masturban frente a una de ellas, el joven, la bella niña flor nueva olor de estrella, el viejo zorro, los nuevos curas modernistas, los poetas.
Me aleje un poco de la casa antigua, y cuando llamo deseando un feliz cumpleaños para la madre, me llena el atrofiado cerebro con mas problemas, su llanto suena tan cerca desde el teléfono, que la poca pena que me queda, se hace presente, con un baile tan arrítmico, que es mi figura danzando después de una larga noche con Baco, pretendo comerme las palabras, pero no aparecen, se esconden tristemente bajo la falda del silencio, y maldigo a la idiotez y la ignorancia después de oír alguna noticias, y escupo mi rabia con tanta fuerza que mis dedos parecen albatros en vuelo, y se mueven al sonido de un viejo violín, que escucho en los parlantes de mi caja de hipnotismo.

2007-12-31T06:36:00.000-08:00

DEL CIEGO

He pensado en sacarme los ojos
para así
no mostrar
ante los tuyos,
ningún motivo
de sentidos

Repasando las miradas
he repensado
en sacarme lo ojos
y quien sabe
hacer una sopa de ellos
para beber
los momentos
almacenados
y alimentarme
de recuerdos
impensados,
pensados
y expropiados.

Y
Si
Los
Años
Secos
Decaen
Canosos

Sabré dar los pasos ya
seguros
sin mis ojos.

Y seguiré mirándote
a través de
mi memoria.
Y las cavidades
donde una ves ellos
se posaron

-Serán
mis notas cadavéricas
cantadas
en prefacios-

2007-12-18T06:16:00.000-08:00

Fotografía de Sergio Larraín

ANÁLISIS EN AISLAMIENTO

Salgo a la calle y veo
tu silueta
esperando bajo el aromo.

Salgo a la calle
Y estas tú
Como camaleón
Jugando
Con las luces del sol.

Y mi persona
sola
Sólida
Triste
Igual a soliloquio de invierno
Espera
los solsticios
para verte danzar
espera
en un bus
solitario
que avanza
cuadras y cuadras
en la calle
donde
tu silueta
no es más
que el recuerdo
no es más
que flores
de un vestido
envejecido
y se esfuma como el aire
como el humo
que arroja
el invento
infernal
que recorre las calles
con el hombre
solo
solidó
en soliloquios

2007-12-04T10:47:00.000-08:00

SUPERMAN BIS-BIZARRO

No tiene nombre ni tampoco vida propia.
Vive escondido en alguna población,
y es superior al original
aunque no tiene traje.

Las deudas no lo dejan en paz
Empeño sus poderes
Tiene menos pelo y más panza
Y ya no puede volar
Pero es igual
Tan denodado como siempre.

Es nuestro SUPERMAN BIS- BIZARRO
No se inquieta por pequeñeces
Si lo ves en la calle
Recuerda darle ánimo
Para que combata
Igual que antes.

Él frecuenta bares buscando su destino
Se sienta en frente de pillos y malhechores
Pero pasa el tiempo y se le olvida su misión
Mira el periódico del día
En busca de una mejor opción.

Una tarde caminando por ahumada
Se dio cuenta de que no esta solo
Hay más supermanes bis-bizarros
que preocupados de su situación como él
han vendido sus poderes y caminan cojos
han colgado sus trajes y han adoptado otras identidades
no usan nada de color rojo
y algunos atentan su vida usando un cordel.

2007-11-27T12:29:00.000-08:00

Soul of a hill

Sobre el oscuro monte de mi pasado, sobre mi espalda, llevo tu hermosura y ha quedado intacta en mis vértebras como si fuera enfermedad, como si fuera un anciano en edad de caminar con bastón, y en mi nariz conservo el olor de aquella vez, de la única vez que te vi, trato de explicar tus respiros, trato de explicarle a mi rostro el por que de mi comportamiento, mas y mas pasa el tiempo sigo hablándole al cielo de mi barrio, y sigo mirando solo y cabizbajo, los tejados de las casas aledañas, el calor entra por mi habitación y ahí sigue estando tu respiro, ¿como he de llorarte en un futuro no muy lejano?, ¿acompañado por otra inmaculada?, creo verme solo sentado, menos cabello, y recordando junto una copa de vino tus pasos por mi habitación,

2007-11-15T12:05:00.000-08:00

DE LAS INCOMODIDADES (QUE ME AFECTAN)

La persona a mi espalda arriba del bus, con bolso cartera o mochila pegando en mi costado. Las personas en la calle; me posesione ya sea en la vereda o en la cuneta siempre chocan sus hombros, transitan junto a uno y le dan de golpes y zancadas, teniendo siempre mas espacio para caminar, no encuentran nada mejor que pasar junto a uno. Esperar la comida en el restaurante y que pase tu horario de colación, sin poder masticar un solo alimento; esperando a que el servicio sea mas rápido y eficiente. Tomar el metro en horario punta y respirar olores que no son de uno, y escuchar lo alegatos de personas, que sin base hablan a los cuatro vientos sobre política y economía.
aguantar la radio del vecino y sus melodías quejumbrosas, mientras trato de leer un libro o conversar con los amigos, la cerveza caliente en verano y excusas tontas por invierno, el sol de enero y sin agua en mi camino, las excusas de la ciudad y sus muppets, en pleno invierno cuando la lluvia desata sus estragos por esta capital.
Ir al cine y escuchar la voz del padre callar al hijo, suelo ir por segunda vez a mirar la misma película, y el padre que calla al niño con su voz suelen ir el mismo día al mismo cine por segunda vez a mirar la misma película que yo, lo mas extraño de todo, es que al terminar la función trato de encontrarlos, pero como anónimos personajes de novelas, desaparecen frente a mis ojos.
El vendedor en el bus que te observa leer, pero igual deposita el producto en mis piernas, e interrumpe la lectura, mis ojos por escasos segundos se inyectan de enojo. Las peleas sin sentido y las duchas incomodas en la mañana, quedarse sin gas, y encontrarse cara a cara con la frialdad del agua, y retorcerse de frió con los ojos inyectados de jabón o shampoo para el cabello, y la maldita ley de Murphy, invento de nuestra ociosidad, y de nuestra pensativa mente, divagadora de mundos imaginarios, donde el ocio es mas preciado que el oro y que el dinero.

2007-10-29T07:39:00.000-07:00

Creo que me falta algo, y espero encontrarlo. La mañana llega mas rápido a mi cama, cada día duermo menos, ¿será que el paso del tiempo ya esta causando estragos?, me asomo de vez en cuando a la ventana de mi cuarto, y espanto un par de gatos, que no dejan dormir por su aullidos de erotismo (la envidia, sana pero envidia), recuerdo que años atrás estaba en cama a las veintidós, me quedaba dormido a las veintitrés, y ahora me acuesto a las cero y me quedo dormido a las una. Mis manos cada día más viejas, necesitan de crema para rejuvenecer.
Creo que me falta algo, y espero encontrarlo. Mis padres cada vez más lejanos, me invitan un par de veces a su hogar, solía ir tres veces por semana, ahora tan solo es una.
Mis sobrinos que crecen sin parar me dicen como el tiempo avanza más allá de nuestros ojos, ¡ay de aquellos días en que jugaba a pies pelado en la calzada!, tal como lo hacen mis sobrinos en la cama. Veía comerciales de parche leon en un televisor de catorce pulgadas en blanco y negro y sin control, y ahora los veo pegado en mi espalda.
Creo que me falta algo, y espero encontrarlo.

2007-10-18T13:55:00.000-07:00

CENTELLAS

El viento en libertad me enseño concejos desaconsejados, y los seguí al pie de letra como calco de maquina de escribir, trace mi idea en papel y ¡que contusión!, ¿soy masoquista?, creo que no por que duele y no siento placer, es el dolor mi compañero
es el dolor quien me acompaña en esta comparsa, es él quien toca su instrumento junto a mi orquesta de pena, y mis maldiciones saliendo de mi pluma los inspiran a su sinfonía, para niños y viejos del futuro, y con mi gorra a lo Neruda mezclado con mis cabellos de Rimbaud, camino triste por la avenida de mi Chile, que corre presuroso a ver el partido de fútbol, atesorado junto a la cerveza de nosotros los pobres de dinero, ¡que alegre nuestras vidas!, historias por doquier y canciones polvorientas de nuestros trabajos. Y yo agachado doy mi opinión y me duele el alma, quiero retornar a mi hogar de antaño, pero sería un retroceso. Una vez fuera de él, no negociar con el hogar.

2007-10-04T07:41:00.000-07:00

CANTO PARA OTROS HOMO-SAPIENS

¿Como ganarse el titulo de homo-sapiens?
Vemos imágenes emitidas por la famosa caja cuadrada
enviadas de un bello país,
que dirigido por unos homo-sapiens
no respetan a sus compatriotas,
que también son homo-sapiens;
y los acaban a punta de balazos.

¿Cómo adquirimos el titulo de homo-sapiens?
Vemos que el pensamiento
se torna rojo color sangre
en algunos homo-sapiens,
y no están matando por hambre,
se están saltando la cadena alimenticia
creada por otro homo-sapiens.

La tierra visitada por dos grandes homo-sapiens,
en este momento esta siendo
desvastada por otros homo-sapiens;
¿Será que su sapiencia a involucionado?

Hasta donde llego el poder de estos homo-sapiens
que no respetan el pensamiento de otros homo-sapiens.
El mundo debería crear la institución:
“DTHS”;
DESTITUCIÓN DEL TITULO HOMO-SAPIENS.

2007-09-25T06:54:00.000-07:00

ULTIMO MINUTO

Cambia el mundo dando pasos gigantes

Por donde antes predicaba el señor de los veinte,
se pasean los monjes descalzos
usando la mejor arma;
“la palabra”

En una nueva ciudad
se reúnen millares de poderosos,
para decidir el futuro
de nuestro cielo.
Empezaría por cambiar el lugar de la sede,
y mirar a su alrededor.

Se fue oriental
para su casa,
en avión primaveral
de verde y blanco.

Los honorables en su mejor pose,
acaparaban las cámaras de televisión,
hablaban de derechos humanos,
y más allá de los cielos
se escuchaban las carcajadas,
y las nubes dibujaban una frase:
“En casa de herrero cuchillo de palo”

Cambia el mundo ¿y el ser humano?

Se multiplica como hormiga,
solo que trabajamos verano e invierno,
y se holgazanea más y más
y se conversa menos.

Creo que rompo mi rutina dos veces al año,
y ya paso ese tiempo.

2007-09-11T10:58:00.000-07:00

XXVII
TODO LO INESPERADO

Mujer te visitó por las noches con mi condiscípulo el sueño,
Que cada noche me recuerda tú
Imagen
Absorbida desde un rincón de mi cansado pensamiento
Que juega con las siluetas proyectadas por la luz
De mi silencio

Mujer aquella figura que un día deseé para poseer entre mí
Cuerpo
Suele disiparse, se disuelve con el pasar de los días
Aquella luz que alguna vez quise retener
Se escapo de mis manos
Como el aire de invierno que beso el avellano
Como aire de otoño
Mis ojos se vuelcan a unos ojos de color cielo
De contornos almendrados
Y olvida mi sueño, tu imagen.

Ustedes que nos provocan el más leve temblor
Yo como hombre
Magulló en mi interior la perdida de su ser
La carencia de su olor
Y corro por mis sueños en busca de su presencia
Y elevo las plegarias
A dioses sin existencia

Termino mis plegarias a ti,
Se nubla tu inocencia, y yo deseoso de escarbar en ella
Apaciguo toda lágrima derrama con silencios milenarios.
Con pasiones de rocío
Mojo mi alma para borrar la página ya citada
Y con la pluma de mi ser, trato de plagar las hojas
de la nueva noche
con palabras que jamás repetiré en tu presencia.

Y una puerta entreabierta se deja golpear por el viento
Y un árbol quejumbroso
Alza su voz a lo cielos
Para tratar de alcanzar al ave
Que dejo su nido entre sus velos
Y las canciones de ellos
Ocupan mis versos entre sus melodías
Ocupan todas las palabras que yo
algún día te haré leer.
Y silbarás mi nombre en tu conciencia
jamás lo olvidarás
solo él y sus letras te harán recordar
que aún quedan canciones de imaginarios
sobre bellas historias que relatan los corazones
y que ellos dedicaron versos
y dedicaron canciones
a ti mujer.

Mujer dejaré de visitarte cada noche
Olvidare tu dirección nocturna
Pero todo lo que haga
Será mi decisión
Y mi condiscípulo sueño
Me guiara a otra pasión más cercana,
al mar y sus olas,
y enterraré en su arena
tu presencia
como la aurora.

……A ti lejanía extraña….

2007-08-29T07:09:00.001-07:00

PREGONAR SALVAJE

Y tengo un grito desesperado,
que baja y sube desde el cielo.
Y va galopando sin cesar por colinas olvidadas,
caballo loco, caballo de feria, rastrero maltratado.

Brama como el cabello rojo del sufrimiento,
quema como la escarcha de la muerte,
y galopa por senderos conocidos
por senderos luminados de tentaciones.

La serena figura de su cuerpo
se apodera de mi garganta,
y al unísono implora que deje
escapar, a su salvaje estirpe combatiente,
que madura y crece como uva invernal.

Desespera, corre y salta por el paisaje,
vuelve callado entre los bosques
Oculto como el sol en el follaje,
su sangre estrepitosa lo vuelve;
el grito más fogoso, un grito más pulido
un grito capaz de vociferar y cantar
desesperación, tristeza y dolor.

2007-08-16T10:01:00.001-07:00

CANTO A MI TIERRA EN MENTIRAS.

En todos los aires de mi tierra natal,
se respira el olor a mentiras.
En cada rincón escondido vagan las personas,
y se apoderan de ella;
la usan, hasta gastar su espíritu sucio.

Al pasar el tiempo y mas allá de nuestras narices
juegan, la estulticia y la blasfemia de mi país,
engañando a seres mortales,
que respiran sus aires infectados.

Mi tierra natal, engañada a pesar de sus años,
ya no comulgo con su verdad disfrazada,
y los viejos, aquellos que deberían ser más sabios que nosotros los jóvenes,
agacharon su cabeza e hicieron la reverencia,
a la mentira y sus olores.

Mi tierra, que disfraza sobre el azufre,
vaga en las manos de unos pocos,
y todos aquellos que sufren y sufren,
sucumbimos a la hipnosis de ella.

2007-08-06T06:24:00.000-07:00

Canto al olvido marino

Si la mañana despierta a las personas
con el olor a mar golpeando sus puertas,
será lo que siempre han deseado algunos,
es contradictorio para otros;
que solo tenemos a dos horas el querido olor,
pero las mañanas nos reciben con el ruido del progreso
y el color de su canción.

Irresponsabilidad, dejación:
motivados por otros impulsos
hemos dejados olvidados,
los pequeños rastros de arena en nuestros bolsillos,
y ya de mi mente se esfuma el olor
que cada mañana despierta
con su azulino movimiento,
al paseante costero,
al sonido marino.

Pero nuestras mañanas no han cambiado
suelen seguir iguales,
caminan lentas
a paso de mecanismo de relojes oxidados,
y las personas miradas con otros ojos
han mutado al devenir de la ciudad sin mar.

2007-06-20T10:11:00.000-07:00

Canto a tu danza nocturna (mujer mi soñadora)

Comos dos días distantes

Te invito a beber un trago de la noche

Que tu sonrisa ya esta provocando

Estragos en mi mente soñadora

Que tu sonrisa hipnotiza

Las mañanas en mi silla.

Acepta un trago nocturno

Vamos a bailar con la bohemia

Deja que tus cabellos azabaches

Mimeticen su alegría

Que canten y bailen los valses

Entonados por el viento.

Vamos que quiero danzar con tus ojos

Mirarlos y besarlos

Bajo los tragos nocturnos,

Hacerlos míos

Y los míos que sean tuyos.

No me ignores soñadora

Que la noche es nuestra

Ayúdame con tus manos y tu cuerpo

A encontrar la prisión de tus caderas

Ayúdame con tus besos y tu aliento

a sentir en tu cuerpo el olor a primavera.

Arturo Ciudad

2006-03-16T06:29:00.000-08:00

BAUDELAIRE

Mi lectura estas ultimas semanas se ha centrado en estas dos figuras de la poesía, por una parte el gran Charles, me llego a mis manos una edición de su libro "Las flores del mal" editorial galia de buenos aires, es de 1943, se disuelven sus hojas en las manos; tuve que improvisar el oficio de restaurador, ya que no estaba muy bueno, su lomo estaba pegado con scotch; bueno su poesía es tremenda, me gusta su mezcla de malicia con romanticismo, son como gotas de maldad mezcladas con amor y pasión, si alguien quisiera leer el libro tengo una edición digital de el.

XXXI

EL VAMPIRO

Tú que, como una cuchillada,
En mi corazón doliente has entrado;
Tú que, fuerte como un tropel
De demonios, llegas, loca y adornada,

De mi espíritu humilladoHaces tu lecho y tu imperio,
—Infame a quien estoy ligado,Como el forzado a la cadena,

Como al juego el jugador empedernido,Como a la botella el borracho,Como a los gusanos la carroña,—¡Maldita, maldita seas!

He implorado a la espada rápidaLa conquista de mi libertad,Y he dicho al veneno pérfidoQue socorriera mi cobardía.

¡Ah! El veneno y la espadaMe han desdeñado y me han dicho:"Tú no eres digno de que te arranquenDe tu esclavitud maldita,

¡Imbécil! — de su imperio
Si nuestros esfuerzos te libraran,
Tus besos resucitarían
El cadáver de tu vampiro!"

2006-02-15T08:15:00.000-08:00

Bajando libritos para ampliar la coleccion de libros digitales que creo mi amigo Marco, di con esta pagina acá les dejo el link, se pueden bajar unos cuantos libritos entr eellos confieso que he vivido, eso si que confieso que yo prefiero comprarlos y originales, es una lata leer del computador, pero acá les dejo el link
http://www.lms.uchile.cl/PRINCIPAL/planlector/

2006-01-05T07:47:00.000-08:00

Maravillado por Valparaíso, revisando Web, llegue con la Web de
La sebastiana
la casa de Neruda en Valpo
Confieso que no he leído mucho de Neruda, y empecé a leer una antología, y he quedado maravillado de su mundo, leí su biografía en la página de la fundación que lleva su propio nombre fundación Neruda
, y cuanta historia de él aparece en la red, de verdad me arrepiento de no haber leído mucho antes al maestro; no fue por que no me gustaba, mas que nada fue por ir en contra de la maza, cuando algo esta de moda todos leen lo mismo(debido al centenario de Neruda),pero de verdad este personaje, el maestro, el poeta, diplomático y político, me batió la cabeza.

2005-10-31T08:25:00.000-08:00

Reportaje sobre los premios nacionales de literatura (La tercera, domingo 30 de octubre)

El periodista y escritor Andrés Gómez publica El Club de la Pelea. Los Premios Nacionales de Literatura

Golpes bajos en el ring de las letras

Desde su instauración, en 1942, el Premio Nacional de Literatura ha estado contaminado de polémicas, influencias y querellas. Los autores de mayor excelencia, como Neruda, De Rokha y Parra, tuvieron que hacer campaña y cerrar el paso a los enemigos. A los de menor trascendencia les llegó por azar, descarte o compensación política. El máximo galardón de las letras chilenas, postula Andrés Gómez en su libro El Club de la Pelea, es una corona que se ha disputado entre pandillas.

En junio de 1962 se celebra un almuerzo en casa del escritor Luis Oyarzún, en el barrio de calle Lira. Su madre prepara una mostaza exquisita, de chuparse los dedos, pero los invitados, conocidos escritores todos, no están ahí reunidos precisamente para degustar. Están cocinando el próximo Premio Nacional de Literatura.

Entre los comensales hay dos jurados del galardón de ese año, Gonzalo Rojas y Nicomedes Guzmán. También están Pablo Neruda, Guillermo Atías, el dueño de casa, y otro escritor que fue invitado a última hora, por azar, y que contará lo que vio y escuchó ese día. "El sentido del almuerzo era ése. Neruda decía que por ningún motivo había que darle el premio a Pablo de Rokha. En cambio proponía a Juan Guzmán Cruchaga. Lo que me sorprendió es que Rojas y Atías escucharon al vate sin decir nada".

El testimonio es de Germán Marín y lo recoge Andrés Gómez Bravo en su recién aparecido libro El Club de la Pelea. Los Premios Nacionales de Literatura (Epicentro/Aguilar). Es la historia del máximo galardón de las letras chilenas, la más exhaustiva sobre el tema, y que en perspectiva opera como un retrato del mundo literario local en las últimas siete décadas. Un ambiente más parecido a un ring que a un salón, en que la máxima corona se disputa entre pandillas que arreglan peleas y se dan golpes bajos y zancadillas.

Gómez Bravo, periodista y escritor (subeditor cultural de La Tercera y autor del volumen de cuentos Manzana Envenenada), no sólo acude a archivos y consulta la bibliografía disponible. También se interna por callejones que nadie se había tomado la molestia de visitar -ni siquiera los autores que antes se ocuparon del tema: Hernán del Solar, Mario Ferrero y Luis Merino Reyes-, interrogando testigos y recogiendo impresiones y desmentidos.

Ahí está Gonzalo Rojas, en el capítulo referente al premio de 1962, para poner las cosas en su lugar. "Yo nunca he participado de ese tipo de cosas. Al contrario, con Nicomedes Guzmán nos juramentamos votar por De Rokha".

En septiembre de ese año, tres meses después de la reunión almuerzo en casa de Luis Oyarzún, Juan Guzmán Cruchaga, el favorito de Neruda y padre del primer juez que procesó a Pinochet, obtenía el Premio Nacional de Literatura.

Botín de guerra

Desde su instauración, en 1942, el premio ha sido un botín que se disputa en una lógica de guerra: si lo gano yo, óptimo, si favorece a un amigo, bien; en último caso que caiga en terreno neutral, pero jamás en campo enemigo. Sólo así se entiende que en 1944 haya resultado ganador Mariano Latorre, escritor que "se encierra en un círculo asfixiante de estupideces capaces de matar a cualquiera", según definición de Alone, pero que contaba con la venia de Neruda, que por esa época regresaba a Chile dispuesto a reclamar fama y a cobrarse venganza de las afrentas de De Rokha y Huidobro

El autor de Residencia en la Tierra, confidencia un escritor en el libro de Gómez, "se movió ese año con el jurado y propuso que le dieran el premio a Latorre. Así evitó que premiaran a Huidobro y dejó su candidatura lista para el '45".

Jaque mate. Ese año Neruda se impuso a Gabriela Mistral, que un par de meses después ganaría el Nobel, y se aseguró un voto para la elección siguiente. Las maniobras vienen de entonces y en 1946 animaron a Alone, otro conocido operador, a redactar el decálogo de los aspirantes al título: "Conviene, pues, hacerse incluir temprano en la lista de candidaturas. La antigüedad, aquí, como en los puestos públicos, funciona. Y la política (...) No puede hacerse nada sin clan, sin grupo, sin escuela o círculo de simpatizantes, que recibirán, de reflejo, una parte de los beneficios".

Noticia de un secuestro

En la década siguiente, Neruda había consolidado su círculo de influencias para favorecer a los suyos y contener a De Rokha. Pero éste, que era bravo y estaba harto de humillaciones, llegó a 1965 con un plan. Su amigo Luis Sánchez Latorre, Filebo, había comprometido los votos de dos miembros del jurado. Faltaba asegurar un tercero. Tomás Lago y Raúl Silva Castro no le darían su voto ni aunque les pusieran una pistola en la cabeza. Quedaba Daniel Belmar, delegado de la Sociedad de Escritores de Chile. Belmar se mostraba dispuesto a favorecer al autor de Los Gemidos, pero estaba siendo presionado por los amigos de Neruda y había que asegurarse.

"Entonces -cuenta Filebo en El Club de la Pelea- dos días antes de la reunión del jurado, Pepe de Rokha -el hijo mayor del poeta- lo encerró en su casa y lo tuvo de huésped, de rehén, para que no cambiara de opinión. Y en esos días le hizo un lavado de cerebro para que votara por De Rokha".

El premio de 1965 De Rokha fue consagrado con un asado de cordero y prietas en su casa. Andrés Gómez consigna que en la fiesta se consumieron 40 garrafas de vino. Había que celebrar el triunfo propio y la derrota de Neruda. Esa noche, el autor de Los Gemidos proclamó "la caída de la mafia rosada de la literatura chilena, la caída definitiva de la tropilla de granujas que hasta hoy ha querido mandar, de esos rabanitos, rojos por fuera y blancos por dentro, pero rabanitos podridos".

Famoso desconocido

Hay una curiosa constante. Muchos de los que ostentaron méritos suficientes para quedarse con el galardón lo consiguieron a fuerza de influencias y maniobras de pasillo. En cambio a otros, de discretísimo talento, les llegó sin mover un dedo, beneficiados por coyunturas políticas. Fue el caso de Edgardo Garrido Merino, de 84 años, uno de los primeros sorprendidos con la noticia del premio de 1972. Con excepción de los jurados DC que levantaron su candidatura, nadie estaba enterado de sus dotes.

"Hay que estar al aguaite para agarrar algún dato suyo -festinó Eugenio Lira Massi en el diario Puro Chile-, que alguien que lo conozca diga algo sobre él para poder ir armándose una idea sobre las razones que tuvo el jurado para ubicarlo entre las glorias de las letras nacionales (...) Los estudiantes van a tener que revolver cielo y tierra cuando les den una tarea de Edgardo Garrido Merino y no les va a quedar tiempo ni ganas para salir a tirar piedras".

Garrido tenía un mérito: era católico y con eso bastaba para que el jurado, presidido por el rector Edgardo Boeninger, viera en él una carta para cerrarle el paso a la izquierda. Hubo, eso sí, un imprevisto. Cuando los periodistas llegaron a su casa, el escritor, que estaba en cama, pensó que el premio se lo había dado el gobierno. Y como era un hombre correcto, y sin convicciones políticas muy sólidas, se manifestó admirador de Allende.

Buenos muchachos

Si hasta entonces el Premio Nacional estuvo a merced de las tendencias literarias y políticas, tras el golpe primó únicamente este último criterio. Pero no se crea que fue tarea sencilla. Entre los incondicionales al régimen no había mucho donde elegir y, tal vez por lo mismo, comenzó a entregarse cada dos años.

De Sady Zañartu, el galardonado de 1974, Ignacio Valente escribió que "necesita ser traducido al castellano". El mismo crítico literario, al comentar los méritos del filólogo Rodolfo Oroz, ganador del '78, dijo que "en toda su larga vida no ha escrito una sola frase memorable ni digna de llamarse literatura".

Dos años antes, al reunirse el jurado para dirimir el premio de 1976, Luis Sánchez Latorrre había propuesto el nombre de María Luisa Bombal. La autora de La Ultima Niebla corre como favorita indiscutida: Ignacio Valente la apoya desde las páginas de El Mercurio ("nadie en Chile ha escrito una prosa mejor que la de ella") y desde Argentina, Jorge Luis Borges le envía una carta a Pinochet pidiendo asistencia económica para la escritora chilena. Parece pan comido, pero, según revela Gómez, fue Enrique Campos Menéndez, "asesor cultural y regalón de Pinochet", quien la privó del reconocimiento. "Ya pasó la hora de darle el premio", habría dicho Campos en la reunión del jurado.

Ese año ganó Arturo Aldunate Phillips, destacado empresario eléctrico, que tres días antes de la votación le había llevado sus libros a Pinochet. María Luis Bombal murió en 1980 sin jamás recibir el premio, lo mismo que Huidobro, Enrique Lihn y Jorge Teillier. Mejor suerte tuvo Campos Menéndez, que en 1986, mientras oficiaba de embajador en España, recibe la noticia: es el nuevo premio nacional. Y no José Donoso.

Gómez lo entrevista para su libro y le pregunta sobre sus méritos. Responde Campos Menéndez: "Creo tener el mérito de haber escrito muchos libros y todos son muy positivos. Soy un buen tipo".

Ganaron el premio un

día

Joaquín Edwards Bello, 1943

Fue el segundo en recibir el galardón y el primero en sembrar polémica. Fue acusado de traficar influencias y de ser sólo un periodista. El se defendió diciendo que su designación fue por descarte y le bajó el perfil al asunto. "Tanto lío por un premio", se quejó. Según Alone, lo consiguió "a gritos, insultos y amenazas".

Hernán Díaz Arrieta (Alone), 1959

Alone, el crítico literario, viene fustigando la "corriente de ambición" en torno al premio y llega a declarar su fracaso. Cuando lo gana, sin operaciones de por medio, mantiene las críticas y dice no merecerlo más que otros "20 escritores en Chile con igual o mejor título". Dona el dinero a dos organizaciones de beneficencia.

Nicanor Parra 1969

Para defenderse de los ataques, el antipoeta trató a sus enemigos de "cogoteros" (Gonzalo Rojas) y "aspirante a cogotero" (Carlos Droguett). Al recibir el premio, propuso "llamarlo Propina Nacional de Literatura. Es un premio muy deteriorado que se le negó a Huidobro, se le dio tarde a De Rokha y a la Mistral después del Nobel".

Carlos Droguett 1970

Tan iracundo como De Rokha, el autor de El Ñato Eloy consiguió el premio tras un fuerte lobby de pasillos. Al enterarse de la noticia, se quejó del monto ("una porquería) y aparentó indiferencia. "No me emociono fácilmente. Supongo que habrá que recibir el premio. Pero no me vuelvo loco. Tengo la presión baja".

Volodia Teitelboim 2002

El libro sugiere que el ex senador obtuvo el premio tras intensa campaña. "La jerarquía del PC presionó por Volodia en todo ámbito", confidencia uno de los votantes. "Y no sólo con el jurado, sino en el entorno del gobierno y los políticos en común de la Concertación. Se habló de un gesto político, algo simbólico a los comunistas".

2005-10-17T08:16:00.000-07:00

POEMA MÍO.

¿Notaste los cambios en tu vida?
Te diste cuenta que afectan.
Puede ser de forma negativa
Como también positiva

Dijeres los cambios en tu vida
No sufras por ello
Quizás se trate de algo
que solo es pasajero

Somos como el viento
Que se siente por
solo un momento.
Seremos estrellas
Que al verlas un día de invierno
Las encontramos bellas.

Escuchas los pasos
Que hay en tu vida
Como el río habla
Tu vida respira
Como el sol te escucha

Escucha en tu vida

2005-10-17T08:05:00.000-07:00

Extracto de poema Altazor, Vicente Huidobro.

"Se debe escribir en una lengua que no sea la materna.
"Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
"Un poema es una cosa que será.
"Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
"Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
"Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento
"Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco."

2005-10-12T08:46:00.000-07:00

Poema de Nicanor Parra

EL TUNEL

Pasé una época de mi juventud en casa de unas tías
A raíz de la muerte de un señor íntimamente ligado a ellas
cuyo fantasma las molestaba sin piedad
Haciéndoles imposible la vida.

En el principio yo me mantuve sordo a sus telegramas
A sus epístolas concebidas en un lenguaje de otra época
Llenas de alusiones mitológicas
Y de nombres propios desconocidos para mí
Varios de ellos pertenecientes a sabios de la antigüedad
A filósofos medievales de menor cuantíaAsimples vecinos de la localidad que ellas habitaban.
Abandonar de buenas a primeras la universidad
Romper con los encantos de la vida galante
Interrumpirlo todo .
Con el objeto de satisfacer los caprichos de tres ancianas
histéricas
Llenas de toda clase de problemas personales
Resultaba, para una persona de mi carácter,
Un porvenir poco halagador
Una idea descabellada.

Cuatro años viví en El Túnel, sin embargo,
En comunidad con aquellas temibles damas
Cuatro años de martirio constante
De la mañana a la noche.
Las horas de regocijo que pasé debajo de los árboles
Tornáronse pronto en semanas de hastío
En meses de angustia que yo trataba de disimular al
máximo
Con el objeto de no despertar curiosidad en tomo a mi
persona,
Tomáronse en años de ruina y de miseria
¡En siglos de prisión vividos por mi alma
En el interior de una botella de mesa!

Mi concepción espiritualista del mundo
Me situó ante los hechos en un plano de franca
inferioridad:
Yo lo veía todo a través de un prisma
En el fondo del cual las imágenes de mis tías se
entrelazaban como hilos vivientes
Formando una especie de malla impenetrable
Que hería mi vista haciéndola cada vez más ineficaz.

Un joven de escasos recursos no se da cuenta de las cosas.
El vive en una campana de vidrio que se llama Arte
Que se llama Lujuria, que se llama Ciencia
Tratando de establecer contacto con un mundo de relaciones
Que sólo existen para él y para un pequeño grupo de amigos.
Bajo los efectos de una especie de vapor de agua
Que se filtraba por el piso de la habitación
Inundando la atmósfera hasta hacerlo todo invisible
Yo pasaba las noches ante mi mesa de trabajo
Absorbido en la práctica de la escritura, automática.

Pero para qué profundizar en estas materias
desagradables
Aquellas matronas se burlaron miserablemente de mí
Con sus falsas promesas, con sus extrañas fantasías
Con sus dolores sabiamente simulados
Lograron retenerme entre sus redes durante años
obligándome tácitamente a trabajar para ellas
En faenas de agricultura
En compraventa de animales
Hasta que una noche, mirando por la cerradura
¡Mi tía paralítica!
Caminaba perfectamente sobre la punta de sus piernas Y volví a la realidad con un sentimiento de los demonios.

2005-10-12T08:42:00.000-07:00

Ernesto Sábato entre los latinoamericanos con posibilidades de ganar el Nobel de Literatura

El escritor argentino Ernesto Sábato figura como candidato al Premio Nobel de Literatura que se dará a conocer mañana. El mexicano Carlos Fuentes y el peruano Mario Vargas Llosa son los otros latinoamericanos con posibilidades.
Este año podría ser concedido a otras categorías de escritores, como periodistas literarios o historiadores.
Entre los favoritos para ganar el premio de 1,3 millones de dólares este año figuran el peruano Mario Vargas Llosa, los estadounidenses Philip Roth y Joyce Carol Oates, la canadiense Margaret Atwood y el somalí Nuruddin Farah.
Otros candidatos son el poeta sirio Ali Ahmad Said, conocido como Adonis; el coreano Ko Un y el sueco Tomas Transtromer.
"La Academia ya se refirió a su voluntad de ampliar el premio, algo que podría abrir una puerta, por ejemplo, a periodistas literarios como el polaco Ryszard Kapuscinski", dijo la editora sueca Eva Bonnier

2005-10-11T09:39:00.000-07:00

Comentario sobre la pelea de los Pablos,

esto salio en las ultimas noticias

Voy a hablar sobre cosas que ya nadie entiende.Pasó el tiempo. Héteme aquí (Unamuno dixit) frente a dos ilustres desconocidos: Pablo Neruda y Pablo de Rokha. Muy citado debido al Premio Nobel el primero y casi ignorado en su calidad de simple Premio Nacional de Literatura 1965 el segundo.

Ninguno de los dos en la realidad civil se llamaba como decía llamarse: Pablo Neruda nació en Parral como Ricardo Eliecer Neftalí Reyes Basualto; Pablo de Rokha vino al mundo en la región curicana de Licantén como Carlos Díaz Loyola. El nombre de Pablo les sirvió a ambos como combustible para mantener encendido el fuego de la discordia.Hace años, cuando las querellas intelectuales atraían sobremanera a los sectores cultos del país, estos Pablos sostuvieron públicamente polémicas envenenadas tanto en prosa como en verso.

Una vez inicié una extravagante operación de política literaria para "abuenar" a De Rokha con Neruda. De Rokha se allanó a cruzar el puente. Neruda respondió en letras grandes: "Ni muerto".

2005-10-11T09:16:00.000-07:00

Poesía en el cementerio

El sábado 1 de octubre se realizo una romería por el cementerio general a cargo de la unión de escritores americanos, para los que no saben que trata esto, les cuento que esta actividad se lleva a cabo en el cementerio general, y se trata de visitar las tumbas de los diferentes artistas que yacen en ese campo santo, y rendirles un pequeño homenaje. Todo esto se hizo de noche y se visitaron las tumbas de destacados músicos, pintores y escritores, por ejemplo: Violeta Parra, El Gato Alquinta, Chito Farro, Pablo De Rokha y muchos otros.

SILENCIOS, MURMULLOS, LOCURAS POR MILES

Ganaron el premio un día

Ganaron el premio un

día